Молитва
Саша Бест
Всю ночь сегодня молюсь восторженно:
"Меня предАвших помилуй, Боженька.
Меня забывших проведай, Боженька,
Душой и кожею нас прими.

И тех, кто был у любви в заложниках,
Ты научи не меняться, Боженька,
Ведь так природою в нас заложено
Не слишком мудрыми быть детьми"

мусорное ведро
Сола Монова
Осень незаметно наступила,
Обострив душевный аскетизм,
Сотни неприкаянных дебилов
Заплутали в Мировой Сети.
.
В жизни идиота видно сразу -
Он стоит в пижаме у метро
И орет немыслимые фразы,
Потрясая мусорным ведром.
.
И пижама может быть хорошей,
И ведро с наклейкою "Dior",
Но никто из суетных прохожих
Не спешит вступить с ним в разговор:
.
Обсудить карьеру или внешность,
Что есть плохо, что есть хорошо, -
Очевидно, человек помешан,
А ведро имеет запашок...
.
Вас бы абсолютно не задело,
Как он понимает бытиё,
А в Сети совсем другое дело,
Тут в своей тарелке идиёт:
.
Вихрем налетает на страницы,
Где не знают про его синдром
И самоотверженно бранится,
.
Потрясая мусорным ведром!

#СолаМонова #сарказм

им, другим
Марина Шершнёва
им, другим, не понять, каково это - одиночкой,
полудикой волчицей, ничейной бродячей кошкой
ждать случайных звонков, коротая пустые ночи,
как озябшей синицей тепло собирать  по крошке...
как тянуться к рукам, ожидая что бросят камень,
засыпать бесприютной дворнягой под чьей-то дверью,
пить с утра натощак безысходность тремя глотками...
им, другим, не понять, что страшнее всего - поверить.

Противостояние
Марк Вербер
Рвётся к власти таинственный тёмный
человек, способный подчинять
себе слабые, сомневающиеся души (с)
"Противостояние", Стивен  Кинг

Насколько близко он подбирался ночью - настолько днём был призрачно далеко.
Когда он шёл, упругое мясо почвы продавливалось стоптанным каблуком, позвякивала пара монет в кармане [как раз должно хватить на двойной бурбон]. Его сегодня, кажется, звали Майкл, кем станет завтра - ведает только бог.
В траве следов не видно, листва и стебли подросшей кукурузы едва-едва тревожно и таинственно шелестели, впуская тело странного существа. Он шёл ночами будто искал кого-то по страху, различимому лишь в ночи. Бессонный слышал, как он кричит койотом, но Та Кто Знает - слышит, как он молчит. Ей снилось много жути о том, что будет, но лишь теперь приблизилось время дел.
Он пил бурбон и снился в кошмарах людям, она своими снами звала людей.

Легко под шаг ложатся дороги мили, асфальтовые жилы и акры ферм. С тех пор не слишком многое изменилось - зовут к себе Архангел и Люцифер, и каждый волен выбрать себе дорогу, и каждый воин [ладно сидит броня], свою нашёл уверенно и не дрогнув.
Которую из них выбираю я?
Ведь можно каждой двигаться понемногу.
Не зная.
Не жалея.
Не приходя.

Классические произведения известны. Их знают те, кто интересуется поэзией. Но ведь интересно здесь и сейчас! Безусловно, современные авторы не станут Ахматовой, Цветаевой, да и не нужно это. На Бродском закончилась эпоха. Но будет следующая. Дайте время!! Всё будет! Появится гениальный писатель... Обязательно!
Но отвергать творчество талантливых людей - пусть не настолько талантливых, как вам бы хотелось - неверно. А по поводу стёба - так ярлыки мы умеем навешивать, а сами-то способны хотя бы приблизиться! Да что бы не графоманом оказаться, а нечто удивительное создать?
Не способны... Так читайте и радуйтесь, что кто то хоть что нибудь делает. И это что нибудь, Бог его знает, может оказаться тем, о чём и подумать то было странно!
Если нужна классика, которая в своё время и вовсе не считалась классикой, так читайте её!
А мне интересны новые авторы, которые пишут не стандартно, не на ваш вкус.
Будьте снисходительны к авторам(((
Если можно, выложите Ваши произведения! На этом дискуссия и закончится!!!!

А вот прочитайте...

апрель
Катя Су
и, казалось бы, жизнь идет своим чередом - дом, работа, работа, дом. в круговерти эдакой и не сесть, не подумать вечером перед сном о высоком, о праведном - думает о чужом.
ей бы просто собраться с силами, переждать весну, а не шляться по городу. сна ни в одном глазу. всё прошло. сто лет и четыре дня. жизнь прекрасна. думает: вот фигня! может, это ветер и фонари? а иначе как ещё объяснить?
и, закрыв глаза, запрокидывает лицо. машинально крутит своё кольцо. повторяет: выкинь из головы. только как исполнить, когда срослись? никакими силами не унять - так привыкла с ней каждый день болтать, что сто лет и четыре дня внутри обо всём по-прежнему говорит. вслух болтает глупости, пустяки, только голос изредка зазвенит, если вдруг приходится делать вид, что она не женщина, а гранит.
говорит: забудь и дыши ровней, эта детка точно тебя сильней, изменить твою жизнь - поди сумей! и способна справиться со своей.

что-то всё же тянет и рвётся в её груди. и она набирает номер и говорит: с добрым утром, детка, такое солнце - глаза слепит, просыпайся, детка, во двор иди. мы поедем кататься с большой горы, мы накупим гору дурной еды, мы поставим музыку на repeat, просыпайся, чувствуешь - не болит? это прошлое станет когда-то кошмарным сном, от которого плачут, открыв глаза, просыпайся детка, иди во двор, видишь, там над Кремлём собралась гроза? это как нарыв - надо вскрыть, подуть, промыть и пройдёт. слышишь, как на Волге ломает лёд? как скрипят качели на берегу? дай подую, боль твою заберу.

и когда услышит седьмой гудок, до того, как  звук сорвется и упадет, для себя внезапно нажмёт отбой и подумает: боже мой, никакая боль не сравнится с той! кто из нас оставлен был за чертой, кто был прав, и кого рассудит судья иной - это, господи, бред такой! - и приложит руку к немому рту - и помочь ведь, господи, не могу.

Или это

виа долороза
Аллес Люге
поскольку теперь тебя больше не существует,
чтобы вести с тобой внутренние диалоги,
мне нужно придумать тебе хорошее новое имя.
например, я могу называть тебя джоном доу.
тебе подходит:
коротко, ясно и абсолютно безлично.
отлично.
итак,
раз уж теперь я могу к тебе обращаться,
скажи мне, джон доу, с тех пор, как тебя не стало,
нашел ли ты что-то в том месте, куда ты умер?
если нашел, что думаешь с этим делать?
если всё ещё ищешь, то есть ли шансы?
мы здесь волнуемся, как там тебе, светло ли,
хватает ли хлеба, воды, сигарет, интернета?
взял ли ты тёплые вещи, варежки, шапку, шарфик?
если там тоже скоро похолодает,
замерзнешь к чертям собачиьм.
хотя,
если там есть черти, ты вряд ли замёрзнешь.
шутка,
я верю, ты умер в хорошее место.
жаль, между мной и тобой не работает почта,
а то написал бы мне какой-нибудь lorem ipsum,
мать твою, джонни, мне этого так не хватает,
впрочем, кому я вру, я ведь даже не плачу,
мы просто болтаем, джонни, просто болтаем.
тебе ото всех приветы. тебя вспоминают.
кто-то по доброму, кто-то... ну как обычно,
люди по большей части такие люди.
кстати, как думаешь, мне бы пошло это платье?
я бы купила, но вдруг бы ты не одобрил,
а мне почему-то по-прежнему это важно.
я так устала вести эти переговоры,
ты никогда не заткнёшься, чертов джон доу.
это моя вина, это мне наказание.
это моя виа, мать её, долороза.

Но интересно ведь! Или Вы не понимаете? Тогда спросите меня, как нужно читать стихи. Это не просто. Это уметь нужно!!!

Бог мой))) ну приведу вам ссылочку, и что? У меня тоже есть в этом многобуквенном стиле кое- что, убедилась, что это легче, нежели писать внятно. Легче!!!! И намного. Однако я не призываю вас своих любимых авторов не читать.  У вас есть любимые авторы. У меня есть мои. Отнюдь не только классики. Мне не нравится этот стиль, а- ля Бродский. Вот и все.
И я очень рада, что он далеко не всем читающим задурил голову, стиль этот.

ну прочти САМ хоть один, и лучше свои не чужие, будь уж так любезен)))
Ритм это главное, помним помним.. ну вот например что касается Бродского мне не близко прочтение его стихов им же, там выше я ссылку кидала на фильм о нём в кот-ом он и читает свои стихи(есть моменты)..впечатление-интонация отвлекает и сильно..Например в Исполнении Сургановой-прекрасно воспринимаются и стихи и музыка..гармония(в муз теме я выкладывала уже)

и "Дождь" в её исполнении очень нравится тоже

Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.

   Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье.

   Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях,

   роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.

   В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах.

   Эти капли - глаза бесконечности - смотрят
в бесконечность родную, в материнское око.

   И за каплею капля на стекле замутненном,
трепеща, остается, как алмазная рана.
Но, поэты воды, эти капли провидят
то, что толпы потоков не узнают в туманах.

   О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!

   О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях
души светлых ручьев, незаметные росы.
Нисходя на равнины, ты медлительным звоном
открываешь в груди сокровенные розы.

   Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.

В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье.

   О мой дождь молчаливый, ты любимец растений,
ты на клавишах звучных - утешение в боли,
и душе человека ты даришь тот же отзвук,
ту же мглу, что душе усыпленного поля!

Федерико Гарсиа Лорка

Уважаемая Муар, ну выложите то, что по вашему мнению является шедевральным! Может быть это перевернёт всю мою жизнь)
Слова, без подтверждения, остаются словами и только. Аргументы! Вот что является критерием истины!
А вот это, по вашему, шедевр? По моему - безусловно!

Велимир Хлебников.
МАРИЯ ВЕЧОРА

Выступы замок простер
В синюю неба пустыню.
Холодный востока костер
Утра встречает богиню.
И тогда-то
Звон раздался от подков.
Бел, как хата,
Месяц ясных облаков
Лаву видит седоков.
И один из них широко
Ношей белою сверкнул,
И в его ночное око
Сам таинственный разгул
Выше мела белых скул
Заглянул.
«Не святые, не святоши,
В поздний час несемся мы,
Так зачем чураться ноши
В час царицы ночи — тьмы!»
Уж по твердой мостовой
Идут взмыленные кони.
И опять взмахнул живой
Ношей мчащийся погони.
И кони устало зевают, замучены,
Шатаются конские стати.
Усы золотые закручены
Вождя веселящейся знати.
И, вящей породе поспешная дань,
Ворота раскрылися настежь.
«Раскройся, раскройся, широкая ткань,
Находку прекрасную застишь.
В руках моих дремлет прекрасная лань!»
И, преодолевая странный страх,
По пространной взбегает он лестнице
И прячет лицо в волосах
Молчащей кудесницы.
«В холодном сумраке покоя,
Где окружили стол скамьи,
Веселье встречу я какое
В разгуле витязей семьи?»
И те отвечали с весельем:
«Правду промолвил и дело.
Дружен урод с подземельем,
И любит высоты небесное тело».—
«Короткие четверть часа
Буду вверху и наедине.
Узнаю, льнут ли ее волоса
К моей молодой седине».
И те засмеялися дружно.
Качаются старою стрелкой часы.
Но страх вдруг приходит. Но все же наружно
62
Те всадники крутят лихие усы...
Но что это? Жалобный стон и трепещущий говор,
И тела упавшего шум позже стука.
Весь дрожа, пробегает в молчании повар
И прочь убегает, не выронив звука.
И мчатся толпою, недоброе чуя,
До двери высокой, дубовой и темной,
И плачет дружинник, ключ в скважину суя,
Суровый, сердитый, огромный.
На битву идут они к женственным чарам,
И дверь отворилась под тяжким ударом
Со скрипом, как будто, куда-то летя,
Грустящее молит и плачет дитя.
Но зачем в их руках заблистали клинки?
Шашек лезвия блещут из каждой руки.
Как будто заснувший, лежит общий друг,
И на пол стекают из крови озера.
А в углу близ стены — вся упрек и испуг —
Мария Вечора.
<1909 — 1912>

Или это. Бодлер "Цветы зла", выдержка.

Ты на постель свою весь мир бы привлекла,
О, женщина, о, тварь, как ты от скуки зла!
Чтоб зубы упражнять и в деле быть искусной -
Съедать по сердцу в день - таков девиз твой гнусный.
Зазывные глаза горят, как бар ночной,
Как факелы в руках у черни площадной,
В заемной прелести ища пути к победам,
Но им прямой закон их красоты неведом.

Бездушный инструмент, сосущий кровь вампир,
Ты исцеляешь нас, но как ты губишь мир!
Куда ты прячешь стыд, пытаясь в позах разных
Пред зеркалами скрыть ущерб в своих соблазнах
Как не бледнеешь ты перед размахом зла,
С каким, горда собой, на землю ты пришла,
Чтоб темный замысел могла вершить Природа
Тобою, женщина, позор людского рода, -
Тобой, животное! - над гением глумясь.
Величье низкое, божественная грязь!

Актриса и Вербена ставят здесь стихи идеальные. Мои любимые и они тоже. А вообще хороших стихов море. Нимрод, читать- то можно что угодно, и нравиться может что угодно, но я тебе приведу пример.
Это классический пример хорошего из книги знаменитого писателя. Как различить поэзию и рифмованное ничтожество.
Должен быть в душе компас, который не даст принять север за юг, и восток за запад.

Цитата оттуда :

Владимир Солоухин
Однажды был случайно проведен выразительный эксперимент. Сидели писатели на террасе Дома творчества в Малеевке, говорили о стихах. Немного спорили, стали читать Светлова, Гудзенко, Межирова, Алигер, Смелякова, Асеева, Уткина. Звучали профессиональные, крепко сколоченные строфы, исторгая у слушателей разные степени одобрения и восторга. Причем, как это бывает, когда стихи знают и могут читать все собеседники, шла своеобразная эстафета. Едва затихала строфа одного поэта, прочитанная одним чтецом, другой подхватывал, из того ли, из другого ли поэта, и поэзия продолжала звучать. Надо полагать, что читались лучшие стихи и лучшие строфы.
Они улеглись у костра своего,
Бессильно раскинув тела,
И пуля, пройдя сквозь висок одного,
В затылок другому вошла.
* * *
В двадцать пять с небольшим свечей
Электрическая лампадка.
Ты склонилась сестры родней
Над исписанною тетрадкой.
* * *
Ночь надвинулась на забой,
Перемешиваясь с водой.
Ветер мокрый и черный весь
Погружается в эту смесь.
* * *
Но «Яблочко»-песню
Играл эскадрон
Смычками страданий
На скрипках времен.
* * *
Я не знаю, где граница
Между севером и югом,
Я не знаю, где граница
Меж товарищем и другом.
* * *
Ах, шоферня, пути перепутаны
Где позиция? Где санбат?
К ней пристроились на попутную
Из разведки десять ребят.
* * *
Сосчитали штандарты побитых держав.
Тыщи тысяч плотин возвели на реках.
Целину поднимали, штурвалы зажав
В заскорузлых, тяжелых, рабочих руках.
* * *
Можно написать: «Тропа вела
Не то на небеса, не то на Елань».
Мы ж хотим без выдумок,
Что нам жизнь дала,
Рассказать о видимых
Людях и делах.
* * *
Катя Соломатина кончала
Первый медицинский институт…

На этом месте чтец замолчал на минуту, забыв, наверное, очередную строку, а я воспользовался паузой и потихонечку начал читать:

Похоронят, зароют глубоко,
Бедный холмик травой зарастет,
И услышим — далеко, высоко,
На земле где-то дождик идет.
Ни о чем уж мы больше не спросим,
Пробудясь от ленивого сна.
Знаем, если негромко, — там осень,
Если бурно — там, значит, весна.

С чем можно было сравнить впечатление? Как если бы среди погремушек запела скрипка. Как если бы среди гомона и дурно, хором исполнявшейся за столом песни прозвучал сильный голос певицы — драматическое сопрано. Надо еще иметь в виду, что они читали, выбирая лучшее из разных поэтов, я же прочитал самый рядовой, самый незаметный, проходной стишок Блока. Но вот все, что читалось, чудесным образом померкло, сникло и уничтожилось, словно электрическая лампочка, забытая с вечера, когда в окно уже ударило настоящее солнце.

Мишура, латунная фольга по сравнению с полноценным, глубоко мерцающим золотом. После этих строк эстафета чтения, естественно, прекратилась, и они стали просить меня, чтобы я прочитал еще. Я прочитал теперь уже лучшие блоковские стихи, и мы разошлись тихие, очарованные ими, не вспоминая больше ни Светлова, ни Асеева, ни Уткина, ни Гудзенко…

Итак, один путь был прост и понятен. Отрезать, отделить все, что было, расчистить стол, превратить русскую поэзию в белый лист бумаги и от нулевой отметки начать сначала. Новая шкала, новые критерии, новый масштаб, вот в чем дело. Все дело в масштабе.

Но все же из нахлынувших «золотоискателей» не каждый умел писать даже так, как Безыменский и Жаров. А хотелось занять свое место под небом и врасти в искусство, в идеологические сферы, в интеллигенцию, желательно творческую. Во-первых, больше платят. Во-вторых, почетнее. В-третьих, меньше труда. Богораду, желающему стать журналистом, позволили в течение нескольких месяцев писать сводку погоды. Но что с такими же способностями делать в поэзии или живописи?
Конец цитаты.

Отредактировано Муар (2015-10-18 12:16:48)

Не следует метать бисер

Отредактировано Муар (2016-08-13 18:33:50)

стихи тронули, если не сказать больше...
Спасибо Муар.

Ещё раз

Отредактировано Муар (2016-08-13 18:34:18)

Сказка о медведице
Саша Бест
Открываю двери избы бревенчатой.
Ноги словно спутали цепким вереском.
«Что ж, удивлена столь нежданной встречею.
Коль пришла – не стой на пороге девица»

А у ведьмы старой пол выстлан шкурами.
Солнце бьет сквозь щели, и пахнет травами.
Говорит ведунья с улыбкой хмурою:
«Кем ты, дочка, в сердце так сильно ранена?»

Лес, играя с ветром, качает соснами.
Ведьма месит тесто из солнца вешнего
«Мой совет тебе – погорюй до осени,
А зима позволит тебе утешиться»

«Ну, а есть ли способ, чтоб не терпела я?
Чтобы боль несносную - как отрезало.
Я боюсь - не сдюжу, грех тяжкий сделаю.
Я устала плакать. Душа истерзана.»

Ведьма вмиг осунулась, чуть поморщилась:
«Есть, конечно, способ – от древних  слышала…
Раньше род людской так попроще был:
Душу в грош не ставили только пришлые.

Знаешь Рощу Павших, где небо светится?
Этот свет всем тварям волшебным нравится.
Подари там сердце лесной медведице.
Пусть себе потешится, поиграется.

И не нужно знать, чем игра закончится.
Что тебе за дело до сердца чуждого?
И почто нам, смертным, играть в пророчества,
Коль сама Судьба расплетает кружево?

Лучше б не ходила ты той дорогою.
Вам, влюбленным, лишь погрустить, да свыкнуться.
Коли просишь чуда - не требуй многого,
Помни: здесь – аукнется, там – откликнется»

Но решилась я. И, задумав, сделала.
Чувства каменели, а слезы капали.
Грозная медведица заревела и
Нежно обняла мое сердце лапами.

А без сердца вмиг – голова, как пьяная.
Нынче боль его мне терпеть не хочется.
Пусть себе колотится, окаянное,
В страшной пасти зверя смиренно скорчившись.

В голове моей так легко, восторженно.
В Роще Павших ласково  небо светится.
Только слышал люд - на тропе нехоженой
В горе безутешном ревет медведица.

16.10.15